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我是顶级调香师，却在一场事故中永久失去了嗅觉。 复健中心里遇见季白时，他正用画笔试探着盲杖的方向。 “真巧，”他摸索着抓住我的袖口，“我也曾是个画家。” 我们互相搀扶着走过最黑暗的岁月。 他用指尖为我描绘色彩，我为他讲述每缕风的形状。 直到那天暴雨倾盆，他嗅着空气突然开口： “你袖口残留的松木香，是我车祸前调的最后一种颜料气味。” 我颤抖着打开珍藏的香水瓶——瓶底刻着他工作室的地址。 原来救赎我的那束光，正是我当年亲手熄灭的太阳。

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01

玻璃碎裂的锐响，像一根冰冷的针，猝不及防地刺穿了我世界最后的屏障。那瓶凝聚了我整整两年心血的“晨曦薄雾”，刚从展示台滑落，在地毯上炸开一团昂贵的、无声的狼藉。昂贵的液体无声地浸入地毯，徒留一地晶莹的碎片，像散落的星辰，折射着水晶吊灯冰冷无情的光。

四周瞬间陷入一片死寂。那些前一秒还凝固在宾客们脸上、充满期待与欣赏的笑容，此刻如同风化剥落的墙皮，簌簌掉下，露出底下赤裸裸的惊愕与难以置信。无数道目光，带着灼人的温度，齐刷刷地盯在我身上。我甚至能清晰听到几道压抑不住的抽气声，在过分安静的空气里刮擦着耳膜。

我的指尖还残留着玻璃瓶光滑冰冷的触感，可我的鼻腔里，只有一片无垠的、令人窒息的空白。

什么也没有。没有清冽的露水感，没有初绽白花的柔甜，没有苔藓湿润的绿意，没有阳光穿透薄雾那微妙的暖融……什么都没有。只有一种可怕的、绝对的虚无。像被投入了宇宙深处最冰冷的真空。

“沈砚？”经纪人艾米的声音紧贴着我的耳廓响起，压得极低，却像惊雷一样炸开。她涂着精致口红的嘴唇翕动着，眼神里是毫不掩饰的恐慌，“天啊！你怎么了？你的脸色……” 她的手本能地伸向我的臂弯，想要抓住什么，支撑什么。

我猛地抽回手，动作大得几乎带倒旁边高脚杯里猩红的酒液。杯身摇晃，液体泼洒出来，在洁白的桌布上晕开一小片刺目的红痕，像一摊凝固的血。我的胃也跟着那抹红色剧烈地抽搐起来。

我张了张嘴，喉咙里却只发出嘶哑的、不成调的气流声。眼前所有精心布置的灯光、鲜花、宾客们华美的衣饰，都开始剧烈地旋转、扭曲、变形，最终坍缩成一个令人作呕的漩涡中心。那个漩涡的中心，就是地上那摊还在缓缓蔓延的、曾经价值连城、如今却对我毫无意义的液体。

我踉跄着后退一步，脚跟踩到一块细小的玻璃碎片，发出“咔嚓”一声轻响。这微不足道的声音，却成了压垮我的最后一根稻草。

逃。

必须立刻逃离这里！

我转身，像一具被无形丝线粗暴扯动的木偶，跌跌撞撞地穿过凝固的人群。那些惊愕、探究、惋惜、甚至幸灾乐祸的目光，如同实质的针尖，密密麻麻地扎在我的后背。衣香鬓影、觥筹交错的浮华世界，在我身后急速褪色、剥落，最终被复健中心那扇沉重的、带着消毒水气味的金属门彻底隔绝。

门在身后合拢，发出沉闷的“砰”声，仿佛关上了我过去人生的所有辉煌。

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复健中心的走廊长得没有尽头。惨白的灯光打在同样惨白的墙壁上，映出一种冰冷的、毫无生气的空旷。空气里弥漫着消毒水和某种廉价清洁剂的混合气味，像一层黏腻的膜，牢固地贴附在鼻腔深处。我的嗅觉，依旧是一片死寂的废墟。

每一次踏足这里，脚步都沉重得像灌了铅。那些枯燥重复的嗅觉刺激训练——柠檬精油、薄荷脑、甚至刺鼻的氨水——一遍遍提醒着我那个残酷的事实：属于沈砚的嗅觉王国，已经永久沦陷。那些曾经在我指尖如同精灵般跳跃、变幻莫测的香气分子，如今只是一堆堆毫无意义的化学标签。绝望如同冰冷的海水，日复一日地漫上来，几乎要将我溺毙。

这天，我机械地挪动着脚步，准备走向那个令人窒息的训练室。走廊拐角处，一个身影突兀地闯入了我麻木的视野。

那是个年轻男人，身形清瘦，穿着一件洗得发白的灰色棉布衬衫。他靠墙站着，微微低着头，柔软的黑发垂落，遮住了部分额头。他手里紧紧攥着一根折叠起来的盲杖，金属头垂落在地面。另一只手里，却握着一支削尖的炭笔。

最让我心脏骤然一缩的，是他的动作。

他正用那支炭笔的笔尖，极其缓慢、极其小心地，一下，又一下，试探性地戳着地上那根盲杖金属头附近的区域。笔尖点在光洁的地砖上，发出微弱得几乎听不见的“嗒…嗒…”声。像是在黑暗中摸索着确认一件极其陌生、甚至带着某种抗拒之物的边界。每一次试探性的轻点，都带着一种令人心碎的笨拙和不确定。

阳光从走廊尽头的窗户斜射进来，恰好落在他脚边，形成一小块明亮的光斑。那光斑离他的盲杖只有咫尺之遥，却仿佛隔着整个宇宙。他整个人，连同那支代替眼睛的炭笔，都固执地停留在那片阳光照耀不到的、冰冷的阴影里。

一股难以言喻的酸涩猛地冲上我的鼻梁。我停下脚步，屏住呼吸，生怕惊扰了这脆弱的一幕。

他似乎察觉到了我的存在，动作顿住了。握着炭笔的手指微微收紧，指关节泛出青白。他缓缓抬起头，朝着我所在的大致方向。阳光掠过他清隽的侧脸线条，照亮了他那双眼睛。

那是一双极其漂亮的眼睛，眼尾微微上挑，瞳仁是清透的浅褐色，像两块温润的琥珀。然而，那双漂亮的琥珀里，此刻却凝固着一种深不见底的、空洞的茫然。没有焦距，没有神采，只有一片沉寂的雾霭，隔绝了所有外界的光。

他安静地“望”着我站立的这片虚空，片刻之后，一个极淡、甚至带着点自我解嘲意味的弧度，轻轻扯动了他没什么血色的唇角。

“抱歉，”他的声音很轻，像羽毛拂过寂静的水面，带着一种奇异的平静，“挡着路了吗？我在找我的‘眼睛’。” 他晃了晃手中的盲杖，那动作透着一丝不易察觉的狼狈。

喉咙有些发紧。我下意识地清了清嗓子，才找回自己的声音：“不，没有。” 顿了顿，我补充道，试图让语气显得轻松些，“只是…很少看到有人用画笔来找盲杖。”

他愣了一下，随即，那个自嘲的笑容在唇边加深了些许，像投入湖面的石子漾开浅浅的涟漪。“习惯。” 他简单地说，手指无意识地摩挲着光滑的炭笔笔杆，“以前，它是我吃饭的家伙。现在……” 他轻轻晃了晃那根银灰色的金属棍，“它更像我的眼睛，可惜，我还不大会用。”

他微微侧着头，像是在捕捉声音的细微方向。然后，他试探性地、非常缓慢地朝我伸出了那只空着的手。手指在空中迟疑地摸索着，带着一种脆弱而固执的探寻意味，最终，指尖极其小心地、轻轻地触碰到了我垂在身侧的袖口。

冰凉的指尖隔着薄薄的衬衫布料传来细微的触感。他仿佛确认般地捏住了我袖口的一小片布料，力道很轻，却带着一种溺水者抓住浮木般的、不容置疑的依赖。

“真巧，”他抬起头，那双失焦的漂亮眼睛依旧“望”着我声音传来的方向，脸上的笑容褪去了自嘲，只剩下一种坦然的、近乎透明的脆弱，“忘了自我介绍。我叫季白。以前……也算是个画画的。”

“沈砚。” 我报上名字，声音有些发涩，“现在……勉强算个闻不到味道的调香师。”

他捏着我袖口的手指，几不可察地轻轻收拢了一下。那短暂的停顿里，仿佛有无声的惊雷滚过。片刻的死寂后，一丝极细微的震动掠过他平静的面容。随即，一个了然又苦涩的弧度在他唇边缓缓绽开，如同投入深潭的石子漾开的涟漪。

“哈……” 一声极轻的、仿佛从胸腔深处挤出来的气音逸出，“原来如此。”

他没有再说下去。那紧捏着我袖口的手指，却固执地没有松开。那点微弱的牵绊，成了复健中心冰冷空气中，唯一真实的锚点。

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02

那点由袖口牵连起的脆弱牵绊，竟成了沉沦深渊里意外抛下的绳索。我们开始笨拙地摸索着靠近。复健中心冰冷的长椅、窗外单调的草坪、甚至通往食堂那条弥漫着消毒水气味的走廊，都成了我们交换黑暗的场所。

“试试这个，” 季白的声音带着点实验性的雀跃，摸索着将一小管颜料挤在我掌心。冰凉的膏体带着油润的触感，“群青。大海最深处的颜色。”

我茫然地看着掌心那一小团浓稠的深蓝。“大海……是什么感觉？”

他侧着头，像在努力调动记忆宫殿里的碎片。“冷。”他斩钉截铁地说，随即又补充，“深邃的冷。带着咸腥的味道，像……眼泪风干后的盐粒留在皮肤上那种涩。” 他的指尖无意识地划过自己另一只手的手背，模拟着那种触感。

“还有呢？” 我追问，试图抓住那虚无的色彩。

他沉吟了一下，手指忽然用力按在我掌心的蓝色上，那冰凉的膏体被压平，边缘变得模糊。“重。” 他指尖加重了力道，仿佛要将那份重量传递给我，“像沉船坠入海底，压着胸口的那种重。”

我低头看着那团被抹开的蓝，似乎真的感受到一丝咸涩的、沉重的寒意。原来色彩是有重量的。

轮到我的领域。我拿起一瓶复健用的基础香精——柠檬，标签上写着。我拧开盖子，递到他面前。“柠檬，知道吗？酸，尖锐，像……” 我努力回忆着它曾经鲜活的模样，“像突然咬碎冰块时牙齿的酸麻，或者……夏天正午阳光晒在柠檬皮上，炸开的那种带着油亮的清冽感。”

季白凑近瓶口，深深地吸了一口气。他的眉头微微蹙起，随即又缓缓舒展，像在努力捕捉空气中无形的丝线。“酸……” 他喃喃重复，空茫的眼中似乎有微光一闪而逝，“我好像……感觉到一点亮光了？很微弱，黄色的？不对，更像是……一种刺痛皮肤的亮度？”

他的描述破碎而奇特，却像一颗投入死水的石子，在我心底激起涟漪。我们就这样笨拙地交换着感官的碎片。他用指尖的按压描绘“赭石”是泥土被晒得滚烫的暖意，我用“雪松”的标签告诉他那是冬天森林里折断枯枝的脆响和冷冽的树脂味。我们像两个在废墟上交换残片的拾荒者，试图用对方的残骸，拼凑出一个完整世界的幻影。

日子在无声的交流中流淌。季白不再抗拒那根银色的盲杖。有时，他会让我描述窗外树叶被风吹动的样子。我搜肠刮肚：“像绿色的碎浪，翻滚着，阳光穿过时，叶子是半透明的，像摇晃的翡翠……”

他安静地听着，手指会无意识地摩挲着盲杖的金属握柄。有一次，他忽然开口，声音很轻，带着一种遥远的困惑：“沈砚，你说……我以前画室窗外那棵老梧桐，叶子变黄了吗？”

我看向窗外，深秋的梧桐叶已是一片灿烂的金黄。心头蓦地一刺。“嗯，”我听见自己的声音有些哑，“很黄。像……融化的金子。”

他点点头，脸上没什么表情，只是握着盲杖的手，指节微微泛白。

季节更替，深秋的冷雨渐渐被凛冽的寒风取代。那是一个压抑的下午，天空阴沉得像一块脏污的铅板。季白的状态明显比平时低沉，话很少，眉头紧锁着，像在对抗某种无形的痛苦。我们沉默地坐在靠窗的长椅上，窗外，酝酿了许久的风暴终于撕开了天幕。

毫无预兆，豆大的雨点狠狠砸在玻璃窗上，发出密集而狂暴的“噼啪”声，瞬间连成一片震耳欲聋的轰鸣。紧接着，一道惨白的闪电撕裂灰暗的天空，几乎在同时，一声撼动大地的炸雷在头顶轰然爆开！

“轰隆——！”

巨大的声浪裹挟着震动席卷了整个空间。长椅似乎都随之颤抖。

“啊！”季白发出一声短促而痛苦的惊叫，整个人猛地蜷缩起来，像被无形的鞭子狠狠抽中。他手中的盲杖“哐当”一声脱手掉落在地。他双手死死地抱住头，身体剧烈地颤抖，脸色在闪电的映照下惨白如纸，嘴唇瞬间失去了所有血色。

“季白！”我心头剧震，扑过去想扶住他。

他像受惊的困兽，猛地甩开我的手，力气大得惊人，整个人更深地蜷缩进椅子的角落，牙齿咯咯作响，身体筛糠般抖个不停。“不……不……”破碎的、充满恐惧的音节从他紧咬的牙关中溢出，那双空洞的眼睛睁得极大，里面是纯粹的、被瞬间唤醒的噩梦。

窗外的雷声如同愤怒的巨兽，一声紧似一声，毫不留情地撕扯着脆弱的神经。每一次炸响，都让季白痉挛般抽搐一下。他死死捂着耳朵，指甲几乎要抠进头皮，整个人缩成小小的一团，被巨大的恐惧彻底吞噬。

我的心像是被一只冰冷的手狠狠攥住，痛得无法呼吸。我再次尝试靠近，动作放得极轻极缓，不敢再贸然触碰他。“季白，是我，沈砚。别怕，只是打雷，我们在室内，很安全……” 我的声音在雷声的间隙里显得那么微弱无力。

他没有任何反应，深陷在恐惧的旋涡里。冰冷的绝望攫住了我。我该怎么办？我能做什么？

就在我无措得几乎窒息时，季白剧烈颤抖的身体突然诡异地停顿了一瞬。他抱着头的手微微松开了一点，鼻翼急促地翕动着，像是在暴雨滂沱的空气中奋力捕捉着什么极其微弱的气息。

他猛地抬起头，空洞的眼睛依旧没有焦距，却直直地“望”向我所在的方向，带着一种近乎疯狂的急切。

“沈砚！”他的声音嘶哑破碎，被雷声切割得断断续续，却带着一种穿透灵魂的力度，“你……你袖口……那味道……是松木！很淡……是那种……是那种……” 他急促地喘息着，每一个字都像是从肺里挤出来的血沫，“……是我车祸前……调的最后一批颜料……松节油混合着冷杉树脂……就是那个味道！”

时间在震耳欲聋的雷声中凝固了。

松木？颜料？车祸前？

我的血液瞬间冲上头顶，又在下一秒冻结成冰。一个荒谬绝伦、却又带着致命吸引力的念头，像那道撕裂天空的闪电般劈入我的脑海！我几乎是凭着本能，手忙脚乱地从贴身的口袋里掏出那个从不离身的小瓶子——那个我视若生命、装着“晨曦薄雾”最后残骸的香水瓶。

冰冷的玻璃瓶身硌着掌心。我颤抖着，用尽全身力气拧开瓶盖，仿佛在打开一个尘封了千年的、决定命运的潘多拉魔盒。

瓶盖脱离的瞬间，一股极其微弱的、带着湿冷雨气的风灌了进来。瓶底内侧，一行细小的、几乎被磨损殆尽的英文字母，在窗外惨白的闪电光芒下，骤然清晰地映入我的眼帘：

**Studio J. Bai, Cedar Lane 17**

雪松巷17号，J.白工作室。

J. Bai……季白。

“轰隆——！”

又一声震耳欲聋的雷声炸开，仿佛要将整个世界彻底撕裂。冰冷的雨点疯狂抽打着玻璃窗，发出密集而绝望的声响。

我僵在原地，像一尊被瞬间冻结的石像。血液疯狂地涌向大脑，又在下一秒被抽空，留下刺骨的寒意和一片震耳欲聋的嗡鸣。掌心里那个小小的玻璃瓶，瓶身冰冷光滑，此刻却像一块烧红的烙铁，烫得我灵魂都在抽搐。那行细小的字母——**Studio J. Bai, Cedar Lane 17**——如同淬了毒的冰锥，狠狠扎进我的眼球，然后一路凿穿颅骨，直抵最深处那片刻意尘封的、鲜血淋漓的记忆。

雪松巷17号。

那个雨天。那个急转弯。那辆失控般冲出来的银色跑车。刺耳的刹车声撕裂雨幕，然后是沉闷得令人作呕的撞击巨响。挡风玻璃蛛网般炸裂的瞬间，我瞥见了驾驶座上那张年轻、惊恐、瞬间被血色模糊的脸……还有副驾驶座上，散落的画板、泼洒开的浓烈颜料……以及一股混合着松节油、冷杉树脂和……血的、极其独特而尖锐的气息。那股气息，曾在我惊魂未定地逃离现场后，在我的车里萦绕不去，像一道狰狞的伤疤。

原来……是他。

被我撞飞的那个人……是他！

“晨曦薄雾”……那瓶耗尽我心血的香水，灵感最初的源头，不正是在那个暴雨的黄昏，车窗外一闪而逝的、被雨打湿的雪松林的气息吗？一种冰冷、绝望、却又带着某种奇异生命力的味道。我竟一直不知道，那味道的底色，是季白的血和破碎的梦想！

心脏像是被一只无形的手狠狠攥住、拧绞，痛得我无法呼吸。巨大的愧疚、荒谬的宿命感、还有灭顶的恐惧瞬间将我淹没。我猛地抬起头，看向蜷缩在长椅角落里的季白。

他依旧死死地抱着头，身体在雷声的间隙里剧烈地颤抖着，像狂风暴雨中一片随时会碎裂的叶子。那张清隽的脸此刻惨白得没有一丝人色，嘴唇被自己咬得渗出血珠。空洞的琥珀色眼眸里，映不出窗外的闪电，只有一片被唤醒的、深不见底的恐惧和黑暗。

我撞毁了他的世界。他的眼睛，他的画笔，他的一切……然后，命运又把我这个凶手，像一个残酷的笑话，推到了他面前，让我成为了他黑暗里唯一能抓住的、沾着他自己鲜血的浮木！

“嗬……”一声破碎的抽气从我喉咙里挤出。我踉跄着后退一步，后背重重撞在冰冷的墙壁上。手中的香水瓶几乎要滑落，被我下意识地死死攥住，冰凉的玻璃深深硌进掌心。

怎么办？告诉他？告诉他我就是那个夺走他一切的肇事者？告诉他这些日子他全心依赖的、交换着黑暗和碎片的人，就是把他推入深渊的元凶？

这个念头像毒蛇一样噬咬着我的神经。不！他会崩溃！他仅存的那点支撑会彻底粉碎！我看着他因恐惧而蜷缩的身影，看着他摸索着想要找回那根掉落的盲杖却徒劳无功的双手……一股冰冷的绝望攫住了我。

逃？像两年前那个雨夜一样，再一次懦弱地逃离？

目光再次落回掌心那个小小的瓶子。瓶底那行地址，像一只充满嘲讽的眼睛。然后，我的视线凝固在瓶身标签上。“晨曦薄雾”——这个我再也闻不到的名字。一个疯狂的念头，带着自毁般的决绝，猛地攫住了我。

没有时间思考，没有余地犹豫。在下一道惨白的闪电撕裂天空、雷声尚未咆哮而至的短暂死寂里，我猛地拔掉了瓶盖！

“季白！”我的声音嘶哑得如同砂纸摩擦，盖过了窗外喧嚣的雨声。

他惊惶地抬起头，空洞的眼睛徒劳地搜寻着声音的方向。

下一秒，我将瓶口对准他，手腕用尽全力一扬！

澄澈的淡金色液体，在昏暗的光线下划出一道短暂而绝绝的弧线，如同被倾倒而出的、凝固的阳光碎片。它们挣脱了瓶身的束缚，带着一种近乎悲壮的姿态，淋漓地泼洒而下，悉数落在他微微仰起的脸上、失焦的眼中、柔软的头发上，浸透了他那件洗得发白的灰色衬衫！

浓郁到几乎凝成实质的香气——尽管对我而言依旧是死寂的虚无——瞬间在狭小的空间里轰然炸开！那是冷冽的雪松、带着露水的白花、微苦的苔藓、阳光穿透薄雾的暖意……所有我倾注其中的、曾经属于“晨曦薄雾”的灵魂，在这一刻，化为一场突如其来的、带着救赎意味的“雨”，将蜷缩在恐惧中的季白彻底笼罩。

他整个人僵住了。抱头的手臂无力地垂落下来。脸上、发梢、衣襟上，挂满了晶莹的、散发着昂贵气息的液滴。他像一尊突然被按下了暂停键的雕像，凝固在长椅上。

时间仿佛被无限拉长。只有窗外暴雨的轰鸣和彼此剧烈的心跳声在死寂中疯狂鼓噪。

几秒钟，或者一个世纪那么漫长。

季白沾满了昂贵香水的睫毛，极其缓慢地颤动了一下。然后，又一下。他沾着香水、微微湿润的鼻翼，开始以一种前所未有的幅度，深深地、深深地吸着气。仿佛要将空气中弥漫的、每一个无形的分子都攫取、吞噬进去。

他那双空洞的、失去了所有神采的琥珀色眼眸，在湿漉漉的香水水光映衬下，极其缓慢地、一点一点地……重新聚焦。不再是茫然地穿透虚空，而是艰难地、带着难以置信的震颤，最终，牢牢地、清晰地定格在了我的脸上。

他的嘴唇动了动，没有发出声音。但那眼神，像穿越了漫长黑夜、终于撕裂浓雾的破晓之光，带着剧烈的震惊、穿透灵魂的辨认，以及一种被彻底打败世界后的、近乎崩溃的茫然。

冰冷的玻璃瓶从我彻底脱力的手中滑落，“啪”地一声脆响，摔碎在同样冰冷的地砖上。细小的碎片和残余的香液飞溅开来，如同散落一地的星辰，又像是我们共同摔碎的、再也无法拼凑的过往。

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03

一年后。

初夏的午后，阳光慷慨地洒满城市。空气中浮动着隐约的花香和暖意。我站在“新生”画廊明亮的展厅入口，手里捏着一张设计简约的白色卡片。卡片上印着几道抽象而充满力量的色块，下方是展览的名字：《触·嗅——黑暗中的光与痕》。策展人的名字印得很小：季白。

展厅里人不少，低低的交谈声汇聚成一种充满期待的嗡鸣。我的目光越过攒动的人头，一眼就看到了被簇拥在展厅中央的那个人。

季白。他穿着一身剪裁合体的深灰色西装，衬得身形越发挺拔。柔软的黑发打理得一丝不苟。他站在那里，手里握着一根装饰性的手杖，更像个优雅的绅士配饰，而非必须的依靠。他微微侧着头，脸上带着恰到好处的、从容的微笑，回应着周围人的问候和祝贺。

阳光穿过高大的落地窗，落在他身上。他微微侧着脸，仿佛在感受那光线的温度。那双曾经空洞茫然的琥珀色眼眸，此刻清晰地映着周围的光影，明亮而锐利。虽然仔细看去，那眸子的深处，偶尔还是会掠过一丝不易察觉的、对距离感把握的细微犹疑，但那份神采，已是浴火重生。

我的脚步有些迟疑。掌心微微出汗，那张卡片边缘被捏得有些发软。就在这时，季白像是心有所感，目光穿过人群，精准地落在了我的身上。

隔着几米的距离，隔着攒动的人影，他的视线与我的在空中交汇。他脸上的笑容，那原本公式化的、得体的笑容，在看清我的瞬间，如同被投入石子的春水，倏然漾开。那笑容加深了，直达眼底，驱散了最后一丝阴霾，变得无比真实而明亮。

他抬起手，没有用手杖，步履沉稳地分开人群，径直朝我走来。每一步都带着一种久违的、属于画家的自信。

“沈砚！”他停在我面前，声音清朗，带着毫不掩饰的愉悦，“就知道你会来。”

“季大师的首展，”我努力让声音听起来轻松，递出手中的卡片，“哪敢缺席？”

他笑着接过卡片，指尖不经意地划过我的指腹，带来一点温热的触感。他低头，目光落在卡片上我的名字，指腹在那个位置轻轻摩挲了一下，然后抬起头，眼中笑意更深：“跟我来，给你留了最好的位置。”

他自然地伸出手，却不是寻求搀扶，而是轻轻握住了我的手腕。那力道温和而坚定，带着一种不言而喻的亲昵。他牵着我，转身走向展厅深处，步履从容。周围宾客的目光若有若无地追随过来，带着好奇和探究。

最终，他在一面宽阔的白墙前停下。墙的正中央，只悬挂着一幅画。

画布上，没有具象的风景或人物。只有无数道奔涌的、交织的、充满力量的线条和色块。浓烈的钴蓝如同深海旋涡，炽热的朱红如同凝固的火焰，沉静的赭石是大地厚重的低语，跳跃的明黄是撕裂黑暗的闪电……它们以一种看似混乱无序、却又蕴含着某种磅礴生命韵律的方式碰撞、融合、流淌。

整幅画充满了原始的张力和挣扎的美感，仿佛一场感官风暴被凝固在了画布之上。

画的右下角，是季白飞扬的签名。而在签名旁边，一行小小的题字：

**“致沈砚：光与痕的引路人。”**

我的呼吸微微一窒。目光不由自主地被画中那抹极其特别的、仿佛带着冷冽气息的银灰色调所吸引。它像一道若隐若现的河流，贯穿了整个画面的激烈冲突，最终流向画布边缘一片朦胧的、充满希望的暖光。

“这是……”我下意识地开口，声音有些发紧。

“《复苏》。”季白的声音在我身侧响起，很轻，却带着一种尘埃落定后的宁静，“用你教给我的方式，‘画’出来的。” 他顿了顿，目光依旧凝视着自己的作品，眼神复杂，“那些日子……你为我描述过的每一种‘气味’，它们对应的‘重量’，‘温度’，‘触感’……都成了我重新握住画笔的坐标。”

他微微侧过头，看向我。阳光勾勒着他清隽的侧脸轮廓。他的目光澄澈，清晰地映着我的身影。“没有你那些关于‘风的形状’、‘阳光的质地’的描述，没有那些……黑暗里的碎片，”他的声音低沉下去，带着一种难以言喻的郑重，“我走不出那片废墟。”

心底最柔软的地方被狠狠触动，泛起一阵酸涩的暖流。我张了张嘴，却感觉喉咙被什么堵住了。那场暴雨，那个瓶子，那段深埋的罪孽……无数话语在唇边翻涌，最终却只化作一声几不可闻的叹息。

季白似乎察觉到了我瞬间翻涌的情绪。他握着我的手腕没有松开，反而轻轻收紧了力道，带着一种无声的安抚。他微微向前倾身，靠近我的颈侧，鼻翼不易察觉地翕动了一下。

“沈砚，”他忽然开口，声音压得极低，带着一丝熟悉的、如同在复健中心无数次交流时那种探寻的意味，“你换香水了？”

我一怔，下意识地摇头：“没有。你知道的，我……” 后面的话卡住了。我的嗅觉，依旧是那片无法开垦的荒漠。

季白却轻轻摇了摇头，眼神专注地“捕捉”着我颈侧那片无形的空气。“不，”他的语气很肯定，带着一种艺术家特有的敏锐，“有。很淡很淡……一种新的味道。” 他闭上眼睛，似乎在调动所有的感官去分析和记忆，“像……雨后的青草被折断根茎时渗出的汁液，混合着……阳光晒在某种白色石头上的微暖的粉尘感……还有一点点……很干净的皂角气息？”

他睁开眼，那双重新找回光明的琥珀色眼眸，带着一种近乎天真的求证光芒，清晰地望进我的眼底：“对吗？是新尝试的香？”

我彻底僵在原地。一股难以言喻的、强烈的战栗感，猛地从脊椎窜起，瞬间席卷了四肢百骸。

雨后的青草？阳光下的白石？干净的皂角？

这些……这些正是我最近在复健中心，在艾米近乎放弃的叹息中，在无数次徒劳无功的尝试后，刚刚开始能极其微弱地、断断续续地重新捕捉到的一点点……属于这个世界的气息碎片！

它们如此微弱，如此飘忽，像风中残烛，连我自己都时常怀疑那只是绝望中的幻觉。我甚至没有对任何人提起过，包括艾米！

季白……他竟然……

巨大的震惊和一种近乎眩晕的狂喜，如同海啸般瞬间将我吞没。我死死地看着他，看着他那双映着阳光、也映着我的、重新变得无比生动的眼睛。喉咙像是被滚烫的砂石堵住，一个字也发不出来。只能用力地、近乎痉挛地反手握住了他依旧停留在我手腕上的手。

他的掌心温暖而稳定。感受到我指尖的颤抖和用力，季白微微一怔，随即，一个了然的、带着无尽暖意的笑容，如同初春破冰的溪流，缓缓地、彻底地在他脸上绽放开来。那笑容里，有欣慰，有鼓励，还有一种跨越了所有黑暗与伤痕的、无需言说的默契。

他什么也没再问。只是更紧地回握了我的手。我们的目光紧紧交缠在一起，越过画布上那场凝固的风暴，越过脚下那些散落的、曾经象征着毁灭的玻璃碎片，最终定格在彼此眼中那片重新燃起的、微小却无比坚韧的星芒上。

展厅里人声依旧，阳光在光洁的地板上流淌。在这片喧嚣与光亮之中，我们静静站着，像两棵在废墟上相互支撑、终于触碰到阳光的树。他掌心传来的温度，和我指尖感受到的那微弱却真实的新生气息，无声地宣告着：

漫长的雨季，终于结束了。

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